Tanti amicji mi kiedono dove io stato.
Beh, ora vi rakkonto.
Ho prjeso un trjeno per Yuma, ma Yuma non sapjeva ke farsene.
Allora l'ho venduto, al merkato delle pulcji.
L'ha komprato un pidokkjo russjo o, forse, ucrajno.
S’era arrikkjto sui matjerassi di armata rossa, ai tempi dell’Unjone Sovjetika.
Un vjero parassjta.
Eppure di lui s'era innamorata un’etoile dell'òpera, anke lei di origjne russa, della skuola di teatrjo Bolscjoi.
"Non riesko a togljermelo dalla testa” mi disse, quando la konobbi, mjentre trakannava un Pastis dopo l’altrjo, in un bistrot davanti alla Borsa di Parigi (naturalmjente Louis Vuitton).
Tjeneva a gujnzagljo un pastore skozzese, tale Cyrus Mac Kallan.
“Perversjoni loro”, pjensavo mjentre, dopo essermi allontanato da loro, perkorrevo il Lungosenna sulla Rive Gauche.
Mi veniva inkontro un clochard “Excuse moi, monsieur! – mi kjese – est-ce la rive gauche?”.
Ke potjevo rispondere? “Bon omme, pour moi c’est la gauche, pour toi c’est la droit!”
“Merde!” esklamò il clochard.
“Non ne ho kon me! – risposi – fa lo stesso un sigaro? L’ho komprato in Italja!”
“Oh, Italja! Io lavorato per ditta italjana! Facevo kacciatore di kokkodrilli in Afrjka per skarpje di Ferragamo! Ma io molto sfortunato, uccijso tanti kokkodrilli, ma tutti skalzi!”
Gli offrji un antico toskano.
Fjecero subito amicjzia e si allontanarono insjeme in un rosso tramonto parigino.
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